Quando è amore, c'è.
Quando è amore, c'è.
Tutto il resto è una scusa.
È una scusa la lontananza, l'assenza di tempo, il lavoro. È una scusa il passato doloroso che ha lasciato ferite smerigliate e mai sanate; è una scusa dirsi e dire di non essere ancora pronti, è una scusa la paura di amare.
Ci hanno fatto credere che l'amore abbia a che fare con le notti insonni, le telefonate rabbiose, i lunghi silenzi, le assenze, i triangoli affollati, le mancanze che ti svenano. Ma l'amore non c'entra nulla col tiro alla fune. Non è una prova di resistenza. Non è andarsene affinché l'altro comprenda il tuo valore solo dopo averti perso. Non è restare per immolare la propria vita ad una causa insensata, a un bene superiore.
Quando è amore, c'è. Ti fa incazzare, certe volte. Ti sputtana, portando alla luce cose di te che non sapevi di avere e che avresti preferito continuare ad ignorare. Ogni tanto ci trova incompresi, e per questo fa soffrire. Ma le lotte che conducono allo sfinimento, all'annullamento, all'alienazione, quella roba che ti guardi allo specchio e non ti trovi, e non sai più chi sei, non sono amore.
Sono insicurezza, sono disistima, sono mostri mai affrontanti, fantasmi della nostra storia individuale che non abbiamo saputo esorcizzare e che adesso vengono a riscuotere.
Se comprendi questo, se ti vuoi appena un po' di bene, ti affranchi da certe logiche assurde e cominci a vedere le cose per come sono: l'assenza è assenza, non è assenza a cui una congiunzione astrale sfavorevole impedisce di essere presenza; uno schiaffo è uno schiaffo, non è una carezza troppo gelosa; la lontananza che non sa accorciarsi, farsi breve, è lontananza dentro la testa, dentro il cuore, e perciò non tiene conto di aerei, treni, deltaplani o locomotive a vapore.
L'amore ha a che fare con l'essere alleati. Non è guardarsi da un lato all'altro del fossato, con i coccodrilli pronti ad attaccare. Quella, al massimo, è infatuazione, è perdere il senno, è ostinazione, è capriccio.
Ma se io penso all'amore, se penso ad un compagno, mi viene in mente un alleato.
Antonia Storace
Tutto il resto è una scusa.
È una scusa la lontananza, l'assenza di tempo, il lavoro. È una scusa il passato doloroso che ha lasciato ferite smerigliate e mai sanate; è una scusa dirsi e dire di non essere ancora pronti, è una scusa la paura di amare.
Ci hanno fatto credere che l'amore abbia a che fare con le notti insonni, le telefonate rabbiose, i lunghi silenzi, le assenze, i triangoli affollati, le mancanze che ti svenano. Ma l'amore non c'entra nulla col tiro alla fune. Non è una prova di resistenza. Non è andarsene affinché l'altro comprenda il tuo valore solo dopo averti perso. Non è restare per immolare la propria vita ad una causa insensata, a un bene superiore.
Quando è amore, c'è. Ti fa incazzare, certe volte. Ti sputtana, portando alla luce cose di te che non sapevi di avere e che avresti preferito continuare ad ignorare. Ogni tanto ci trova incompresi, e per questo fa soffrire. Ma le lotte che conducono allo sfinimento, all'annullamento, all'alienazione, quella roba che ti guardi allo specchio e non ti trovi, e non sai più chi sei, non sono amore.
Sono insicurezza, sono disistima, sono mostri mai affrontanti, fantasmi della nostra storia individuale che non abbiamo saputo esorcizzare e che adesso vengono a riscuotere.
Se comprendi questo, se ti vuoi appena un po' di bene, ti affranchi da certe logiche assurde e cominci a vedere le cose per come sono: l'assenza è assenza, non è assenza a cui una congiunzione astrale sfavorevole impedisce di essere presenza; uno schiaffo è uno schiaffo, non è una carezza troppo gelosa; la lontananza che non sa accorciarsi, farsi breve, è lontananza dentro la testa, dentro il cuore, e perciò non tiene conto di aerei, treni, deltaplani o locomotive a vapore.
L'amore ha a che fare con l'essere alleati. Non è guardarsi da un lato all'altro del fossato, con i coccodrilli pronti ad attaccare. Quella, al massimo, è infatuazione, è perdere il senno, è ostinazione, è capriccio.
Ma se io penso all'amore, se penso ad un compagno, mi viene in mente un alleato.
Antonia Storace
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